Se la tua sveglia non suona e sei certissima per l’ennesima volta di averla puntata
Se anche la sveglia del marito non suona e lui la punta sempre
Se la prima cosa che vedi aprendo gli occhi non sono due fari luminescenti del felino peloso che ti ha dormito sul collo e che ti miaaaagola ho famee
Se calando il sinistro trovi il pavimento gelato ma non incontri l’altro felino domestico che ti ronza attorno miagolando a 12 decibel, tagliandoti il percorso da camera a cucina in slalom libero
Se ti accorgi che fuori è chiaro
Se guardando fuori dalla finestra non vedi più la luna e non puoi domandarle che fai tu ancora in ciel, dimmi che fai o silenziosa luna?
Se non odi altro rumore che il tuo strascicare i piedi e le figlie dormono
Se riesci a bere un caffè già preparato e non devi zigzagare ad minchiam per cibare i felini
Se non piove, non piove sulle tamerici salmastre ed arse, non piove sui pini scagliosi ed irti, non piove sui mirti divini

Tua sarà la Terra e tutto ciò che è in essa, e, quel che più conta, sarà Domenica, e forse ci sarà anche il sole!

L’insostenibile pesantezza dell’invecchiare. Un concetto profondo.
Profondo, come dicono in tanti oggi, a prescindere. Da scriverci un saggio, da farci un film. Per alcuni, uno status impossibile da sopportare.
Dissento.
È così piacevole accorgersi del progressivo aumentare di quei segni sulla pelle tanto gradevoli, sino a ieri semplici segni d’espressione, divenire giorno dopo giorno un canyon dalle gole più profonde.
E che dire di quegli incomparabili sbalzi d’umore che da sbellicanti risate al limite dell’incontinenza e degli spasmi alla colecisti si tramutano in pianti a dirotto sul filo della tragedia greco romana e le lacrime vanno a fluire dentro le anse dei suddetti canyon. Facendo apparire immagini del nostro ego al limite dell’urlo di Munch.
Dorian a confronto è un adone nello specchio delle nostre brame.
Un’invalidante estasi poi ci appaga se ci soffermiamo sulle onde del corpo che, a scendere, assumono sempre più la geometria solida di una bottiglia di grappa, dal contenuto flaccido.
Ma è bello così, accettare che non siamo più donzelle, che la beleza da l’ asan ormai l’è pasada da un toc, che forse il pantaloncino scosciatissimo è meglio lasciarlo alla Aniston che ci fa invidia il semplice nominarla.
Senza offesa, continuo a convincermi che ho altre qualità. Nessuno si senta escluso.

E dopo questa terapia di autoconvincimento sono pronta a scofanarmi un pacchetto di Oreo. Notte

#ultimoneurone

È la mariosindrome.
Viene solo a Santo Stefano. E meno male.
Mi piglia tutti gli anni. Quando la mattina mi sveglio e mi accorgo che la casa ha estremamente bisogno di elfi mastrolindi, che il bagno ha assunto le sembianze critiche di quelli pubblici della Stazione Centrale nella notte di ferragosto. Per non parlare della cucina che stamattina sembra sia stata investita dall’uragano Katrina.
Allora si parte.
Ore 7 e 30 prima lavatrice che snellisce di qualche kilo il metrocubo di lavabile non lavato accumulato nelle ultime due settimane di intensa attività extrafocolare domestico.
Parte quindi la schiera di neuroni, rigeneratisi durante la notte, alla volta del soggiorno. Ore servono per riordinare. Tra carte imballi, vestiti sciarpe giacconi, scarpe. In mezzo ci sta anche Luigi, micieeeeeettto rosso che se la dorme infilato in una manica del giubbotto lanciato sul divano ieri sera.
Parte poi l’operazione di pulizie di primavera che con l’avvento della menopausa ha subito un notevole anticipo.
A rotazione tutte le stanze subiscono lo stesso trattamento.
La mariosindrome ha la sua massima espressione nel cambio teli, cambio letti, riordino spolvero aspiro e lavo.. non sempre con lo stesso ordine sequenziale.
Solo un intervallo per un breve spuntino e una pausa in cui sono bellamente stramazzata sul letto con gatto sul collo appresso.
Conclusione: la giornata è finita, Santo Stefano se ne è andato e io sono sfinita.
In compenso, la casa è pulita.
Soddisfatta Mario?
L’ultimo neurone va a nanna, il gatto cozza sul collo e domani si ricomincia…